Sete Palmos

Oscila a dor em meu peito,

enquanto a lua esta cheia la fora.

Tenho dolo de encontrar-te agora,

pois o tempo me consome com lentidão

e eu rubrico meu óbito com saudade,

em folhas duras de solidão.

 Os invernos passaram como sempre,

porem ambos mais frios sem teu colo.

Pudera e ter você em meus braços

pois o que vejo agora, são meus dados

corretos e estampados num obituário.

 Se tiver-me ainda em teu peito

clamo á ti, ó minha metade

perdoa este pobre escritor,

que cunha tua própria lápide.

 As estações passam, as estrelas brilham,

as crianças brincam, não chove

mais faz frio, e eu escrevo a ti.

 Calo-me agora, na esperança que te encontre,

quem sabe outrora me olhe.

 Fecho meu próprio túmulo

e despeço-me a sete palmos.

Ao Tempo e ao Vento

Escrever não é simplesmente uma maneira de expressar-me, 

é também a forma que encontrei de estar perto  dos teus lábios.

Espero sempre, que você me sinta quando pronunciar minhas frases,

ou quando ouvi-las.

Pois bem maior que o brilho do sol, é a saudade que sinto de você.

Dizem que o tempo nos trás quem merecemos, notou que estamos cada vês mais perto?

Eu notei, e notei também que todas as minhas ações conspiraram para que 

quando tu chegasse, eu estivesse a te esperar.

Peço agora ao tempo, que se por acaso ouvir meu apelo entre os de tantos apaixonados,

atenda-o com carinho, o mesmo carinho que tenho pela minha amada.

E peço também ao vento, que quando soprar ao norte, faça o favor de levar minhas palavras

ao ouvido daquela que eu amo.

Hoje sou muito cético, e desapegado do sobrenatural. Foi a falta do teu colo que

me tornou frio como estou.

Mais não morreu em mim a esperança de ter-te envolvida no calor do meu peito,

muito menos de sentir teu lábio ao meu.

Perco meu sono muitas noites, confesso que é por saudade do teu olhar que isso ocorre,

porem jamais meus sonhos contigo irão morrer,

tão pouco o amor que sinto por você.